Eram feitos da mesma coisa. Ou pelo menos diziam que eram. Os 5, os professores, entendiam-se mestres. Tanto porque sabiam que haviam pessoas olhando a eles como exemplo, quanto porque sentiam o ímpeto de ensinar.
O professor, o ensinante tem de saber que junto a ele existe uma responsabilidade tremenda. Não se desestabiliza o conhecimento de alguém para uma, quiçá, nova construção à toa, de graça. Não. Existe planejamento e intenção.
E foi aí que um olhou para o outro.
Um que se orgulhava de prender a atenção pela brilho e pelo tamanho - de suas palavras.
O outro, que buscava a força na estrutura...
"Me amem!", gritava um.
"Eu posso fazer torto... isso se faz há séculos. É praticamente uma tradição", continuava.
"Me ouça", dizia o outro.
"Passei por anos estudando, praticando. Conheço UM caminho", continuava. "Construa... coloque mais pedras na passagem. Consolide-se!"
O professor, o bom professor, quer que seus alunos pensem. E se importam sim se as pessoas o passam. Porque demonstram que conseguem estruturar o que buscam, o que investigam e estão prontos para contribuir à sociedade com suas próprias palavras.
Ser professor não tem muito glamour, per se. Planeja. Escreve. Avalia. Re-escreve. Ajudar as pessoas a efetivamente pensarem é difícil. Pois é sempre a receita que se deseja.
Um dos mestres, oferece essa receita. "Aqui a tenho!", brada. "Esteja comigo o tempo todo e te garanto a resolução mágica e inexpugnável."
O outro, devolve o raciocínio. "Mas, o que foi que você pensou? Por quê?" e tem um bom jeito de ajudar os colegas... ah, entendi. A diferença é que um dos mestres apenas enxerga os fieis feios sob seus pés. O outro, professor, os percebe como potencialidades, como aqueles que, por um puxão pela mão, chegarão lá.
Tarot é do Mundo, mestres.
Alguns de vcs, do inferno... do fundo do Tártaro.
Outros, estamos fazendo um caminho antes de chegar em cada Panaceia...
Pietra, com o coração lamentando...
"Isaura mordia os pulsos. Tinha o rosto coberto de suor, os cabelos pegados à testa, a boca torcida num espasmo violento. Sentou-se na cama, meteu as mãos pelos cabelos, desvairada, e olhou ao redor. Noite e silêncio. O som do disco falho voltava do abismo do silêncio. Extenuada, deixou-se cair nos colchões. Adriana fez um movimento e continuou a dormir. Aquela indiferença era como uma recriminação. Isaura cobriu a cabeça com o lençol, apesar do calor sufocante. Tapou os olhos com as mãos, como se a noite não fosse escura o suficiente para esconder a sua vergonha."
"Não lhe corria outra reposta que não fosse esta: 'estou cansado'. Tão cansado que, sabendo de todas as portas da sua prisão podiam abrir-se e que tinha a chave que as abria, não dava um passo para a liberdade. Habituara-se de tal modo acesse cansaço que chegava a encontrar nele um prazer, o prazer de quem abdicou, o prazer de quem, vendo chegar a hora da decisão , atrasa o relógio e declara: 'ainda é cedo."
"Emílio pensava demais. Em tudo o seu cérebro se prendia. Andava ao redor dos problemas, metia-se neles, afogava-se neles, e, por fim, o seu próprio pensamento era um problema. Esquecia o que mais importava e punha-se à procura de motivos, das razões. A vida corria-lhe ao lado e não atentava nela."
De Claraboia:
